URLO

Avete letto qualcosa, di recente, sulla necessità di erigere un muro sanitario tra Letteratura e Genere? Illustri critici hanno scritto un libretto incandescente, sull'argomento.
Non so voi, ma io non capisco il problema.
Prendete l'Urlo, del simpatico Munch.
Alle spalle del protagonista, ad una decina di passi di distanza, camminano due uomini. Su quello che sembra un ponte. Forse lo stanno seguendo. Forse stanno per raggiungerlo. Lui è terrorizzato. Usa le mani come un megafono. E urla. Per chiedere aiuto. A te che lo stai guardando.
Oppure.
I due parlano tra di loro. O si scambiano pigre impressioni. Nemmeno lo hanno notato, quell'ometto. Lui, per parte sua, non vuole che essi si accorgano della sua disperazione, e cinge quell'urlo con le mani: a contenerlo. E a rivolgerlo a te, soltanto a te (che sei la causa di tutto).
La paura è comunque sua. Ma cambiano le ragioni di quella paura.
E i due in fondo alla strada? Che intenzioni hanno? Vogliono fargli del male? Sono dei matti?
E tu che guardi? Sei coinvolto? Sei una possibile vittima casuale, alla maniera del buon vecchio Hitchcock? O sei il possibile assassino? E per quale ragione l'assassino, in un giallo, non è mai il Lettore?
E' un giallo, Sissignore.
E di conseguenza, mi chiedo: l'Urlo è pittura di serie B? Arte di genere? Degenerata?